El Chabón El último refugio del tercer mundo.

¡Sí! ¡No salgo a bailar este sábado! ¿Cual hay, eh?

Publicado por mbrennan

Son las tres y media de la mañana de un sábado-domingo y Buenos Aires está de fiesta. Descontrol urbano, pibes borrachos, colas interminables de rezagados bolichescos chupando frio en pleno invierno para sentirse cobijados del afuera nocturno, envueltos en humedad humana esparcida en el aire y musica que sobrepasa la resistencia de los tímpanos.

Segun googleImages, este es un claro ejemplo de un punga.

Los pungas laburando en Palermo Soho apretando a las pibas también rezagadas de boliches que no pueden ni correr por el impedimento que presenta estar muy arreglada y tener tacos demasiado altos para las emergencias. Yo siempre lo dije: Los tacos son para la intimidad o el novio, no para la calle o los boliches. Les terminan doliendo los pies, y despues no cojen.
Y cualquier mujer que ha ido a bailar a un boliche con tacos altos, en este momento debe de haber recordado aquellos intensos dolores de pies que les causaron esos accesorios de belleza femenina.
Ser bello, es sufrir. Fisicamente. A menos claro, que seas un alien o un ser sobrenatural, o tengas un filtro televisivo invisible alrededor de tu cuerpo.

Pungas arrebatan las carteras de las damas (y los bolsillos del caballero) y con las pertenencias, ofrecen cuadras más tarde a otros transeutes los trofeos obtenidos casi con orgullo, por un par de manguitos.
Y los otros compran, sabiendo que los items obtenidos en la escueta transacción del apurate-que-esto-todavía-esta-fresco-de-sangre-y-lágrimas son infintamente más baratos; pero que oportunidad!.

Mientras todo eso - y más - sucede ahí afuera, yo estoy tirado en mi cama escribiendo lo que no estoy viviendo.
Hace tiempo que vengo teniendo salidas frustradas, mitad ex novias, mitad el germen geronte que viene asomando hace tiempo en mí.
La excusa para no salir hoy era sencilla y efectiva: Me tocaba laburar este fin de semana largo.
Y aunque no deja de ser cierto, y que en vez de estar escribiendo este update, debería estar trabajando un par de horas más, muy en el fondo se que no quiero salir.

¿He fallado como hombre una vez más? ¿Quizá acaso habrá sido porque el mismísimo mundo me falló a mi? ¿O porque prefiero quedarme programando calentito en mi cama, notebook sobre la panza? O porque sufro de una condición clarividente que me obliga a vaticinar minutos antes de cualquier advenimiento de un plan bailable, a callar la visión primero, y luego ponerme el pijama y mirar con cara de perro al malvado invitador al grito de ' e, puto, no jodá vo '?.

Yo estoy en la columna de la derecha, sosteniendola 'por las dudas'

Probablemente ninguna: simplemente me-da-paja-salir.
Porque salir, una salida bolichonga de fin de semana tiene un montón de cosas que me dan por las pelotas.
Porque no me gusta bailar y pareciese que la gente que se acerca asume que estas en un boliche para hacer justamente eso: bailar, y en verdad vos sos del tipo-hombre-pajero que se queda sosteniendo una columna con un trago, mirando lascivamente a las pibas que pasan al lado tuyo.
Tu mundo es esa columna, tu ferné y las polleras cortas, o los escotes desubicados. Un mundo chiquito, pero cómodo. Fantaseás con las minas que nunca vas a tener, e imaginás todas las posibles conversaciones con cada una que lograrían llevartelas a la cama.
En tu cabeza, y en tu mundo-columna, mundo-fernet, sos el mejor. El ganador, el que se las sabe todas. Y no podés comprender como es que todo un boliche te está ignorando.
Pero no te importa, vos seguís en la tuya. Cada tanto volvés a la barra, pedís otro trago, das una vuelta manzana, y para disimular, te escabullís al baño.
Mientras estás meando en el mingitorio, el de al lado parece pispearte la verga:

Dale loco, decime donde hay merca. Te juro que no le cuento a nadie!

- Eh, flaco. Sabes donde puedo conseguir? - pregunta el ñato.
- ...
- Merca man, sabés?
- ...
- Me escuchás amigo? Sabés? Sabés?
- No, no.
- Y no sabés si en el obelizco consigo?
- En el obelizco? fijate, a esta hora podes conseguir cualquier cosa en el obelizco. - sacudón de pito mediante y ajuste pintorezco de bragueta y cinturón.

Si era un drogón desesperado, o un rati buscando a un salame para llenar un acta, me la soba, pero que te vengan a dar charla mientras estás meando y estas concentradísimo apuntando donde corresponde con lo que cuesta despues del tercer ferné, es lo menos.

Después de todo el recorrido tipo-calesita, querés volver a TU columna, y navegás entre toda la multitud para darte cuenta al final que otro columnista te ocupó el lugar. Suspirás tratando de no volarle los pelos a nadie, que en los boliches, suelen estar demasiado cerca, y buscás una nueva columna.
Finalmente la encontrás, y te quedás un rato largo hasta que te vienen ganas de mear de nuevo.
Y mientras vos estás feliz mirando las beldades que se te presentan, cual desfile de putas caras, nunca falta el tarado/a a increparte por tu evidente inactividad motriz.

- Dale que vamos a bailar? - dice alguien random.
- No, gracias. Estoy bien acá. - respondo, seco.
- Dale chabón, copate, no te quedes ahi aburrido sin hacer nada.

Y ahí mísmo, te das cuenta que la persona que te esta insistiendo, no tiene ni puta idea que estas haciendo.
No estás aburrido, no la estás pasando mal. De hecho, quizás seas parte de la minoría que se queda a un costadito, a pajearse mentalmente con lo que ve, sin molestar a nadie, hasta que un imbécil te interrumpe.

Rezagados

- No, gracias, en serio.
- Eee, no te ortives! - y te agarra del brazo/la manito.
Y ahi contestás para el orto:
- La palabra 'no' tiene dos letras. Cual de esas letras no entendés? - mientras lo/la agarrás del cogote y amenazás con un potencialísimo cabezaso directo a la nariz.
Justo en el momento en que dos o tres personas a tu alrededor dejaron de ignorarte para observar tu hombría alimentada por un par de pelotas hinchadas, viene el patova y te pregunta:

- Que hacemo' ?

Te saca abrazandote y te quedás afuera, de nuevo. En la cola. Con todos los rezagados. Y te volves uno más de los que quedaron afuera de la noche-divertida, la noche-in, la noche-joven.
Ahora que estás afuera, y con el frio que hace, buscás un taxi y ninguno te para.
Los bondis no pasan.
Y volvés caminando a tu casa, a las puteadas, porque no pegaste ni mina, tus amigos quedaron adentro y ni se acuerdan que estabas con ellos, las vecinas ya sacaron a sus perros para pintar la vereda con mierda y lo único que te queda por hacer en lo que resta de la noche hasta que amanezca, es volver a tu casa caminando, esquivando soretes.

Cuando esquivar soretes, es lo mejor que te pasó en la noche, estás en el horno.